The blower's daughter

¿Cuánto pierdes?
¿Cuánto ganas?

Tu luz

Tengo miedo de que se apague cuando no esté mirando.
Ya ni te reconozco.
Has abandonado la cosa que más amabas.
Y eso me ha dolido más que cuando me abandonaste a mí.
No se si alguna vez me quisiste, pero él era el amor de tu vida, y a sus treinta y cinco le abandonaste.
Ahora nos quedamos los dos juntos, llorando por ti. Y vierto mis lágrimas en su madera, recuesto mi cabeza sobre él y le prometo que nunca le dejaré solo. El me mece, y con mi cabeza en su pecho, sintiendo su corazón, me invita a conciliar el sueño.
Su luz también se apaga, y no te voy a permitir que le hagas más daño

Pandora

El agua corría entre sus pies, y Pandora se sumergió una vez más. Esperaba aguantar más que la última vez. La sensación de ingravidez y posesión absoluta la embargó de nuevo. Nadó entre los peces y se dirigió hacia una roca. Metiéndose en la gruta vio verdes algas. Se sumergió más profundamente y sus brazos rozaron el fondo, levantando tanta arena que por un momento no pudo ver nada. Le empezaba a faltar el aire, y se sumergió más profundo, más profundo....

Cuando caminaba por la arena, se cayó al suelo. La mar le resultaba más real que el aire que respiraba.

La brisa le rozó la cara, y Pandora aspiró todo lo que pudo. Quemaba. Se arrastró sobre la piedra lisa, caliente. Quería salir, quería aprender. Se arrastró hasta la arena y quiso ponerse en pie. No pudo, y sus escamas, dolientes bajo el sol, se astillaron. Aun así, quiso llegar hasta la verde hierba, y arañándose la cara con los arbustos y las conchas, consiguió reposar un momento. Sintiéndose humillada, siguió avanzando sin que se viese quebrada su firme determinación. Desde el mar, las otras sirenas la llamaban...

Ingenuidad

El encanto de mi ingenuidad sazona todos mis escritos.
Mi inmadurez embarga las frases y busca el sentido.
Pero cuando gane el sentido, perderé la sensibilidad.
Y entonces, la inmadurez de mis escritos no me parecerá exasperante, sino llena de candor y belleza inretornable.

Espero con deleite ese momento....

Indecision

Las dudas corroen mi cabeza
Las preguntas sin respuesta se suceden
Los deseos no revelados me embargan
Y el amor me consume

Un sueño que nunca tuve

Ortigueira es el sueño que nunca tuve. Ninguna explicación de otros me habría hecho entender lo que allí entendí, tenía que ir para entenderlo.
Es el sueño que nunca tuve, es algo que no sabía que quería.
Como mis sueños idílicos, yo nunca supe que me gustaría una vida sin artificios, sin aditivos ni conservantes, sin posturas y sin cinismo. Una vida sincera me parecía aburrida.
Quizá lo sea para más de 3 días, pero allí me sentí feliz. Vivir en tiendas, dormir cuando quieres, vestir como quieres, beber cuando quieres, la gente haciendo nudismo, los puestos de comida vegana al borde del camino... No había absolutamente ningún impedimento para vivir la vida que tu quisieras vivir.
Lo que menos me gusta del tipo de vida que llevo es que no puedes huir de las miradas, no puedes huir de las opiniones ajenas, el hecho de que camines por un campo de minas. En O. eso da igual. Eres lo que quieres hacer.
Aun me acabo de quitar la capa de roña y ya lo estoy echando de menos. Pero se que ese sueño no puede durar. Quizá sólo pueda confinarse en unos días al año. Pronto acabaría echando de menos el cinismo, y las duchas

Dia O.

Por mucho que intente escapar, la nostalgia me persigue. Nostalgia de todo, nostalgia de nada. Como es una presencia perenne, a veces con más páginas y a veces con menos, estoy empezando a asumir que mis decisiones para librarme de ella son inútiles. Espero que esa comprensión conlleve dejar de preocuparme.
Siendo yo, probablemente no. Quizá conlleve a dejar de tomar decisiones. Que queda más bonito que especificar que tales decisiones que se dejan de tomar apelan únicamente a las decisiones movidas por el miedo. Ah, no, esto también queda bonito. Poner palabras como miedo dolor, diluir o corromper quedan muy bonitas, soy una gran aficionada de poner lo bonito.

P.D: Y me voy al campo, como decia antes. No a ese tipo de campos donde se corre a cámara lenta, o donde uno se sienta entre las flores con sombreros de rafia. Es más bien ese tipo de campos con basura, hiperpoblación, drogas y una alarmante insalubridad. Me llevaré mi sombrero de rafia y las tazas de te dentro de la cesta de mimbre.